От случая к случаю...

Когда понимаешь, что падаешь,
Уже не подстелешь подушку.
Любому хорошему делу
Всегда приходит конец.
Флейтист закатил отходную
И загремел в психушку.
Тромбон уехал в Америку,
Но, говорят, не жилец.

Трубач и фагот пристроились
Играть в полковом оркестре.
Скрипки в полном составе -
Лабают на похоронах.
Контрабасист с барабанщиком
Сошлись и живут вместе.
А дирижёр Любовь, Любочка,
Исчезла в крымских волнах.

Пианистка вышла за грузчика,
Который таскал пианино.
Не Моцарт, конечно, но клавишным
Знает цену и вес.
Кларнет углубился в теорию
И занялся писаниной.
А саксофонист - по свадьбам.
Уже купил мерседес.

Вот так постепенно рассыпался
Надежды оркестрик маленький.
Надежды нет, музыкантов нет,
Хоть каждый был знаменит.
Один из них, правда, держится -
С треугольником музыкальным.
Бьёт иногда по нему палочкой
И тот еле слышно звенит.

23 сентября 2015

Они были практически соседями - их разделяла только стена.
У неё был приходящий муж или друг, у него тоже - как бы жена.
Иногда то те, то другие слышали стоны, крики, слёзы и смех.
С пониманием улыбались - любви должно хватать на всех.
По утрам будильник, душ, зубная щётка, кофе, дверной замок.
Лифт, метро, автобус, толпы, слякоть, изморось, смог.
После - офис, переговоры, бизнес-ланч, на скорую руку фейсбук.
У обоих к вечеру глаза уставали и слезились от пляшущих букв.
Совсем поздно, когда темнело, они возвращались домой.
И жили-ели-пили, как раньше, разделённые тонкой стеной.
Прислушивались к музыке друг друга, оба любили "Релакс" и "Джаз",
Она иногда напевала Долину, он знал из "Порги и Бесс" пару фраз.
Она танцевала под Майкла Джексона, он по столу отстукивал ритм.
Она включала Бродского в записи, и он вслушивался в пение рифм.
Казалось бы - идеальная пара, но ведь не встретились до сих пор!
Её подъезд выходит на улицу. А его - во внутренний двор.

10 марта 2015

ЭТО СВОЛОЧИ ГЕНИИ!

Себастиан написал поэтический пересказ огромного куска "Илиады". Разумеется, по-румынски. Разумеется, я понял только отдельные слова. Оценить масштаб и красоту перевода могу, лишь опираясь на гигантские размеры текста. 

Дарина пишет фантастическую книжку про девочку, провалившуюся в собственное детство. Больше всего меня поражает то, что у неё с самого начала был составлен план книги. И она его строго придерживается.

Маруся каждый день занимается на "Белом Пианино". И уже начинает сочинять собственные мелодии. 

Вот она, наша красавица Ямаха!
Уже дома, стоит на своём месте (тщательно подготовленном заранее). Радует глаз и ушей (ух? уш? слух?)



Один из курьеров (пожилой работяга), доставивших и собравших красотку, вежливо удивился:
- А чё это вы белое пианино купили? Я смотрю, у вас белой-то мебели в доме и нету!
Я начал торопливо и серьёзно объяснять (потому что сам долго размышлял, какой цвет лучше брать):
- Ну, просто эта комната не очень большая, а с белым цветом - это, ну... такой оптический эффект: любой предмет белого цвета визуально кажется меньше своего размера, он как бы теряется на общем фоне...
Тут я заметил, что мужик наморщил лоб и очень напряжённо смотрит на меня. Я заткнулся, а через секунду сказал с широкой улыбкой:
- Так мы ж собрались мебель новую брать в ИКЕЕ. Белую. Сколько ж можно с бабушкиной "стенкой" жить? 
У мужика морщины на лбу разгладились и он тоже широко улыбнулся:
- А-а-ааа, ну, понятно!

Девочки били по клавишам до 11 ночи. Еле уложил. Интересно, на сколько их хватит?

На ФБ выкладывал, а тут забыл. Исправляюсь. С кишинёвского концерта 19 января.

В ожидании собственного клипа "Осень идёт" просматриваю чужие записи, в том числе своих добрых друзей. Я не смотрю Первый канал, и поэтому не видел и не слышал, как Рома Ягупов и его группа "Zdob si Zdub" исполняет песню из репертуара Валерия Меладзе "Сэра". А тут увидел и офигел! Стронгли рекомендую! Рома красавец!

Около тридцати лет назад я, молодой и офигевший от огромного скопления единомышленников (тысяч пять было народа, если не больше), побывал на слёте авторской песни в Харькове. Неизгладимое впечатление произвёл на меня харьковчанин Александр МАСЛОВ - к тому времени уже достаточно известный. Некоторое время он работал в морге, и местные чуваки прозвали его "романтик прозектуры". А песни Маслова - точнее, в первую очередь, стихи - очень сильно отличались от того потока у.г., который лился со сцены фестиваля. Мы познакомились и даже некоторое время переписывались. Время от времени он присылал мне свои стихи. Разговоры о возможных публикациях его раздражали.

Последнее, что я слышал о Саше Маслове - он работает в Москве, спортивным врачом, в каком-то спартаке или динамо. И это информация почти десятилетней давности. Гугл его стихов не находит. Вконтакте нет ни одной его песни. А ведь сколько было написано! Говорили, что он давно уже не пишет и не поёт. Жалко, конечно. Хотя - что тут удивляться, я тоже десять лет почти не беру в руки гитару, так что очень хорошо понимаю. И всё же досадно, что некоторое моменты прошлого ушли, как вода в песок, и их уже не вернуть...

ОДИССЕЙ (цитирую по памяти)

Вот ещё одна триера уплывает на Итаку.
Над водой мелькнули вёсла, паруса наполнил ветер.
Глубина небес прозрачна, долгий путь сулит, но лёгкий.
Я же, счёт годам утратив, остаюсь у феакийцев.

Мне не нужно возвращаться - сын, отец, жена и челядь
Обо мне давно забыли, женихами дом разграблен,
Звёзды низко наклонились к дырам кровли, чтобы видеть,
Как паук повесил сети на кувшин с разбитым горлом...

Одиссей в дверном проёме!
Кожа в струпьях и морщинах,
На плечах висят лохмотья,
Но рука его сжимает
Лук, подаренный Ифитом.
Тетива звенит протяжно
И стрела летит сквозь кольца!

Рядом с ним, сверкая медью,
Телемах готовит копья.
Через несколько мгновений
Переполнятся покои
Воем, стонами и кровью,
Скрежетом и костным хрустом,
Гибелью гостей незванных...
Это слухи, к сожаленью.
Вымысел слепого грека.

Проводив триеру в море, поспешу обратно в город,
Где певец сладкоголосый на пиру у Алкиноя
Вновь поёт всё ту же песню о герое Одиссее.
Как он плыл к далёкой Трое, тосковал и рвался к дому,
Разговаривал с богами, воевал, но жив остался,
Как потом, устав от странствий,
Он решил не возвращаться на далёкую Итаку.

(с) А.Маслов

Как-то один приятель, который постоянно ругался с собственной женой, отвечая на недоуменные вопросы нашей компании за пятничным пивом, сказал:

- Знаете, почему я от неё не ухожу? Потому что как представлю, что мне надо куда-то идти, искать квартиру, перевозить вещи, начинать всё заново, - мне становится ТАК ТОСКЛИВО, что я плюю и оставляю всё, как есть...

Другой приятель меланхолично отреагировал:

- Значит, ещё не достало тебя до донышка.

Это я так просто. Музыкой навеяло...